La briciola sulla tovaglia, inerte testimone,
una goccia di caffè avanzato tinge la tazzina,
resti appassiti di un’avara di sogni colazione,
fuori dalla finestra ancora la stessa palazzina.
Scivolano i pensieri verso fughe troppo lontane,
vestigia diroccate di un’esistenza presunta
di orizzonti improbabili e di estasi profane.
Rimane quella briciola sulla tovaglia unta.
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