Quasi emersa da un riflesso ondulato,
la cincia ruba una briciola ai passanti,
incurante della storia e del panorama.
Non si stanca l’artista della tela vuota,
meta obbligata di pellegrinaggi profani,
padri degeneri di foto da dimenticare.
Nei giorni attimi scolorano
ed io ancora ti appartengo.
