Non s’infrangono di colpo come un’anfora di miele,
ci abbandonano pian piano scortandoci bugiardi
ondeggiando ad ogni soffio pari a scarne ragnatele.
Ci accorgiamo lentamente quando poi si è fatto tardi
e il vigore di una volta si trasforma in sfinitezza.
Silenziosi e indifferenti vanno, senza salutare,
ma non lasciano rimpianti, solo livida amarezza.
Sono i sogni degli illusi che non sanno rinunciare.
Pazzo chi li disprezza,
chi li scaccia lontano.
Mi hanno dato la strada.
Mi hanno dato la forza.
Hanno fatto di me quel che sono
finché l’ultimo sogno rimane
prima di svegliarmi per sempre.
La briciola sulla tovaglia, inerte testimone,
una goccia di caffè avanzato tinge la tazzina,
resti appassiti di un’avara di sogni colazione,
fuori dalla finestra ancora la stessa palazzina.
Scivolano i pensieri verso fughe troppo lontane,
vestigia diroccate di un’esistenza presunta
di orizzonti improbabili e di estasi profane.
Rimane quella briciola sulla tovaglia unta.
sogni senza cassetti dove riposare.
Come una zingara piano scopre le sue carte,
svelando un passato da non ricordare.
Nuovi passi si mescolano a gesti sempre uguali,
sfidano un’aria fragile di luoghi sconosciuti,
di eventi inaspettati, di incontri occasionali,
seguirle nel cielo in un placido volo,
rimuovere usbergo alla malinconia
e ancora una volta sognare da solo.
Le nostre esistenze son fatte di sogni,
che presto svaniscono come le nuvole,
di colpo cancellano tutti i bisogni
lasciando finire una vita incolpevole
