Rubano al sole un po’ di calore
appesi a un filo sbattuti dal vento
colorati momenti di giorni passati
perdendo lacrime senza rimpianti.
Fuori dalla finestra quasi scordate,
consuete vergogne mostrate a tutti,
dignitose immagini, ciclici richiami
di
una vita che continua nonostante.
Non s’infrangono di colpo come un’anfora di miele,
ci abbandonano pian piano scortandoci bugiardi
ondeggiando ad ogni soffio pari a scarne ragnatele.
Ci accorgiamo lentamente quando poi si è fatto tardi
e il vigore di una volta si trasforma in sfinitezza.
Silenziosi e indifferenti vanno, senza salutare,
ma non lasciano rimpianti, solo livida amarezza.
Sono i sogni degli illusi che non sanno rinunciare.
Guardo la pioggia mesta ripulire tutto,
portare via macerie senza fondamenti.
Come ricordi inutili, fiori privi di frutto,
stravaganti vestigia di emozioni assenti.
Restano sul selciato pochi segni consunti,
difficili da lavare, intimi solchi scheggiati.
Presto e inattesi, nuovi vengono aggiunti.
Ricoprono rimpianti quasi dimenticati,
della lebbra di memorie eternamente unti.
Il dipinto è di Claude Monet
