Una pugnalata

 

Non fa male

la lama

penetrando

la carne.

Squarcia il cuore

e ne fa parte.

Ma se estrai

di colpo

il pugnale,

esplode il dolore

e a fiotti

il sangue scorre.

Sia lenta la mano

a rendere dolce

il distacco.

Arriverà la fine,

tacerà ogni cosa,

e ci sarà il silenzio.

Dipinto di Maurice de Vlaminck

Perdono

Il torto subito pian piano svanisce,

e nella memoria si perde la traccia,

Il cuore ferito, però non guarisce.

E pronto all’inferno, un posto si affaccia,

Perché quel dolore che ancora stordisce,

Di rughe, per sempre, già segna la faccia.

La cura completa non è mai prevista.

Per questo il perdono non credo che esista.