Quasi emersa da un riflesso ondulato,
la cincia ruba una briciola ai passanti,
incurante della storia e del panorama.
Non si stanca l’artista della tela vuota,
meta obbligata di pellegrinaggi profani,
padri degeneri di foto da dimenticare.
Nei giorni attimi scolorano
ed io ancora ti appartengo.
Nessun commento:
Posta un commento