Ancora

 

Quasi emersa da un riflesso ondulato,

la cincia ruba una briciola ai passanti,

incurante della storia e del panorama.

Non si stanca l’artista della tela vuota,

meta obbligata di pellegrinaggi profani,

padri degeneri di foto da dimenticare.

Nei giorni attimi scolorano

ed io ancora ti appartengo.

L'arido sentimento

 

Si nutre di circostanze,

di oggetti piccoli,

di benefici effimeri,

di attimi dimenticati.

Non chiede scusa per gli errori

certo del suo diritto di sbagliare.

Non si volge ai suoi passi,

non perdona,

Il sentimento arido.